Pauca meae

• Elle avait pris ce pli dans son âge enfantin
• De venir dans ma chambre un peu chaque matin ;
• Je l’attendais ainsi qu’un rayon qu’on espère ;
• Elle entrait, et disait : Bonjour, mon petit père ;
• Prenait ma plume, ouvrait mes livres, s’asseyait
• Sur mon lit, dérangeait mes papiers, et riait,
• Puis soudain s’en allait comme un oiseau qui passe.
• Alors, je reprenais, la tête un peu moins lasse,
• Mon oeuvre interrompue, et, tout en écrivant,
• Parmi mes manuscrits je rencontrais souvent
• Quelque arabesque folle et qu’elle avait tracée,
• Et mainte page blanche entre ses mains froissée
• Où, je ne sais comment, venaient mes plus doux vers.
• Elle aimait Dieu, les fleurs, les astres, les prés verts,
• Et c’était un esprit avant d’être une femme.
• Son regard reflétait la clarté de son âme.
• Elle me consultait sur tout à tous moments.
• Oh ! que de soirs d’hiver radieux et charmants
• Passés à raisonner langue, histoire et grammaire,
• Mes quatre enfants groupés sur mes genoux, leur mère
• Tout près, quelques amis causant au coin du feu !
• J’appelais cette vie être content de peu !
• Et dire qu’elle est morte ! Hélas ! que Dieu m’assiste !
• Je n’étais jamais gai quand je la sentais triste ;
• J’étais morne au milieu du bal le plus joyeux
• Si j’avais, en partant, vu quelque ombre en ses yeux.

VICTOR HUGO (1802-1885)