La mort du loup

• I

• Les nuages couraient sur la lune enflammée
• Comme sur l’incendie on voit fuir la fumée,
• Et les bois étaient noirs jusques à l’horizon.
• Nous marchions sans parler, dans l’humide gazon,
• Dans la bruyère épaisse et dans les hautes brandes,
• Lorsque, sous des sapins pareils à ceux des Landes,
• Nous avons aperçu les grands ongles marqués
• Par les loups voyageurs que nous avions traqués.
• Nous avons écouté, retenant notre haleine
• Et le pas suspendu. — Ni le bois, ni la plaine
• Ne poussait un soupir dans les airs ; Seulement
• La girouette en deuil criait au firmament ;
• Car le vent élevé bien au dessus des terres,
• N’effleurait de ses pieds que les tours solitaires,
• Et les chênes d’en-bas, contre les rocs penchés,
• Sur leurs coudes semblaient endormis et couchés.
• Rien ne bruissait donc, lorsque baissant la tête,
• Le plus vieux des chasseurs qui s’étaient mis en quête
• A regardé le sable en s’y couchant ; Bientôt,
• Lui que jamais ici on ne vit en défaut,
• A déclaré tout bas que ces marques récentes
• Annonçait la démarche et les griffes puissantes
• De deux grands loups-cerviers et de deux louveteaux.
• Nous avons tous alors préparé nos couteaux,
• Et, cachant nos fusils et leurs lueurs trop blanches,
• Nous allions pas à pas en écartant les branches.
• Trois s’arrêtent, et moi, cherchant ce qu’ils voyaient,
• J’aperçois tout à coup deux yeux qui flamboyaient,
• Et je vois au delà quatre formes légères
• Qui dansaient sous la lune au milieu des bruyères,
• Comme font chaque jour, à grand bruit sous nos yeux,
• Quand le maître revient, les lévriers joyeux.
• Leur forme était semblable et semblable la danse ;
• Mais les enfants du loup se jouaient en silence,
• Sachant bien qu’à deux pas, ne dormant qu’à demi,
• Se couche dans ses murs l’homme, leur ennemi.
• Le père était debout, et plus loin, contre un arbre,
• Sa louve reposait comme celle de marbre
• Qu’adorait les romains, et dont les flancs velus
• Couvaient les demi-dieux Rémus et Romulus.
• Le Loup vient et s’assied, les deux jambes dressées
• Par leurs ongles crochus dans le sable enfoncées.
• Il s’est jugé perdu, puisqu’il était surpris,
• Sa retraite coupée et tous ses chemins pris ;
• Alors il a saisi, dans sa gueule brûlante,
• Du chien le plus hardi la gorge pantelante
• Et n’a pas desserré ses mâchoires de fer,
• Malgré nos coups de feu qui traversaient sa chair
• Et nos couteaux aigus qui, comme des tenailles,
• Se croisaient en plongeant dans ses larges entrailles,
• Jusqu’au dernier moment où le chien étranglé,
• Mort longtemps avant lui, sous ses pieds a roulé.
• Le Loup le quitte alors et puis il nous regarde.
• Les couteaux lui restaient au flanc jusqu’à la garde,
• Le clouaient au gazon tout baigné dans son sang ;
• Nos fusils l’entouraient en sinistre croissant.
• Il nous regarde encore, ensuite il se recouche,
• Tout en léchant le sang répandu sur sa bouche,
• Et, sans daigner savoir comment il a péri,
• Refermant ses grands yeux, meurt sans jeter un cri.

• II

• J’ai reposé mon front sur mon fusil sans poudre,
• Me prenant à penser, et n’ai pu me résoudre
• A poursuivre sa Louve et ses fils qui, tous trois,
• Avaient voulu l’attendre, et, comme je le crois,
• Sans ses deux louveteaux la belle et sombre veuve
• Ne l’eût pas laissé seul subir la grande épreuve ;
• Mais son devoir était de les sauver, afin
• De pouvoir leur apprendre à bien souffrir la faim,
• A ne jamais entrer dans le pacte des villes
• Que l’homme a fait avec les animaux serviles
• Qui chassent devant lui, pour avoir le coucher,
• Les premiers possesseurs du bois et du rocher.

• Hélas ! ai-je pensé, malgré ce grand nom d’Hommes,
• Que j’ai honte de nous, débiles que nous sommes !
• Comment on doit quitter la vie et tous ses maux,
• C’est vous qui le savez, sublimes animaux !
• A voir ce que l’on fut sur terre et ce qu’on laisse
• Seul le silence est grand ; tout le reste est faiblesse.
• - Ah ! je t’ai bien compris, sauvage voyageur,
• Et ton dernier regard m’est allé jusqu’au coeur !
• Il disait : " Si tu peux, fais que ton âme arrive,
• A force de rester studieuse et pensive,
• Jusqu’à ce haut degré de stoïque fierté
• Où, naissant dans les bois, j’ai tout d’abord monté.
• Gémir, pleurer, prier est également lâche.
• Fais énergiquement ta longue et lourde tâche
• Dans la voie où le Sort a voulu t’appeler,
• Puis après, comme moi, souffre et meurs sans parler. "

Alfred de VIGNY (1797-1863)