Nuit de mai

• Quel que soit le souci que ta jeunesse endure,
• Laisse-la s’élargir, cette sainte blessure
• Que les séraphins noirs t’ont faite au fond du cœur ;
• Rien ne nous rend si grands qu’une grande douleur.
• Mais, pour en être atteint, ne crois pas, ô poète,
• Que ta voix ici-bas doive rester muette.

• Les plus désespérés sont les chants les plus beaux,
• Et j’en sais d’immortels qui sont de purs sanglots.
• Lorsque le pélican, lassé d’un long voyage,
• Dans les brouillards du soir retourne à ses roseaux,
• Ses petits affamés courent sur le rivage
• En le voyant au loin s’abattre sur les eaux.
• Déjà, croyant saisir et partager leur proie,
• Ils courent à leur père avec des cris de joie
• En secouant leurs becs sur leurs goitres hideux.
• Lui, gagnant à pas lent une roche élevée,
• De son aile pendante abritant sa couvée,
• Pêcheur mélancolique, il regarde les cieux.
• Le sang coule à longs flots de sa poitrine ouverte ;
• En vain il a des mers fouillé la profondeur ;
• L’océan était vide et la plage déserte ;
• Pour toute nourriture il apporte son cœur.
• Sombre et silencieux, étendu sur la pierre,
• Partageant à ses fils ses entrailles de père,
• Dans son amour sublime il berce sa douleur ;
• Et, regardant couler sa sanglante mamelle,
• Sur son festin de mort il s’affaisse et chancelle,
• Ivre de volupté, de tendresse et d’horreur.
• Mais parfois, au milieu du divin sacrifice,
• Fatigué de mourir dans un trop long supplice,
• Il craint que ses enfants ne le laissent vivant ;
• Alors il se soulève, ouvre son aile au vent,
• Et, se frappant le cœur avec un cri sauvage,
• Il pousse dans la nuit un si funèbre adieu,
• Que les oiseaux des mers désertent le rivage,
• Et que le voyageur attardé sur la plage,
• Sentant passer la mort se recommande à Dieu.

• Poète, c’est ainsi que font les grands poètes.
• Ils laissent s’égayer ceux qui vivent un temps ;
• Mais les festins humains qu’ils servent à leurs fêtes
• Ressemblent la plupart à ceux des pélicans.
• Quand ils parlent ainsi d’espérances trompées,
• De tristesse et d’oubli, d’amour et de malheur,
• Ce n’est pas un concert à dilater le coeur ;
• Leurs déclamations sont comme des épées :
• Elles tracent dans l’air un cercle éblouissant ;
• Mais il y pend toujours quelques gouttes de sang.

Alfred de MUSSET (1810-1857)