Mon âme est une infante

• Mon Ame est une infante en robe de parade,
• Dont l’exil se reflète, éternel et royal,
• Aux grands miroirs déserts d’un vieil Escurial,
• Ainsi qu’une galère oubliée en la rade.

• Aux pieds de son fauteuil, allongés noblement,
• Deux lévriers d’Écosse aux yeux mélancoliques
• Chassent, quand il lui plaît, les bêtes symboliques
• Dans la forêt du Rêve et de l’Enchantement.

• Son page favori, qui s’appelle Naguère,
• Lui lit d’ensorcelants poèmes à mi-voix,
• Cependant qu’immobile, une tulipe aux doigts,
• Elle écoute mourir en elle leur mystère...

• Le parc alentour d’elle étend ses frondaisons,
• Ses marbres, ses bassins, ses rampes à balustres ;
• Et, grave, elle s’enivre à ces songes illustres
• Que recèlent pour nous les nobles horizons.

• Elle est là résignée, et douce, et sans surprise,
• Sachant trop pour lutter comme tout est fatal,
• Et se sentant, malgré quelque dédain natal,
• Sensible à la pitié comme l’onde à la brise.

• Elle est là résignée, et douce en ses sanglots,
• Plus sombre seulement quand elle évoque en songe
• Quelque Armada sombrée à l’éternel mensonge,
• Et tant de beaux espoirs endormis sous les flots.

• Des soirs trop lourds de pourpre où sa fierté soupire,
• Les portraits de Van Dyck aux beaux doigts longs et purs,
• Pâles en velours noir sur l’or vieilli des murs,
• En leurs grands airs défunts la font rêver d’empire.

• Les vieux mirages d’or ont dissipé son deuil,
• Et, dans les visions où son ennui s’échappe,
• Soudain - gloire ou soleil -un rayon qui la frappe
• Allume en elle tous les rubis de l’orgueil.

• Mais d’un sourire triste elle apaise ces fièvres ;
• El, redoutant la foule aux tumultes de fer,
• Elle écoute la vie - au loin - comme la mer...
• Et le secret se lait plus profond sur ses lèvres.

• Rien n’émeut d’un frisson l’eau pâle de ses yeux,
• Où s’est assis l’Esprit voilé des Villes mortes ;
• El par les salles, où sans bruit tournent les portes,
• Elle va, s’enchantant de mots mystérieux.

• L’eau vaine des jets d’eau là-bas tombe en cascade,
• Et, pâle à la croisée, une tulipe aux doigts,
• Elle est là, reflétée aux miroirs d’autrefois,
• Ainsi qu’une galère oubliée en la rade.

• Mon Ame est une infante en robe de parade.

SAMAIN Albert (1858-1900)