Silvestre Baudrillart

En priant...

Silvestre Baudrillart — 2015-10-27T18:22:00Z

En priant...

Il est des jours où l'âme est triste. Elle retombe.
Et Dieu ne répond plus, semble-t-il. Et l'on songe
à la sueur d'angoisse, à l'abandon du Fils.
« L'âme est triste jusqu'à la mort ». Et on supplie,
on s'obstine. Mais Dieu comme un mur de cachot
demeure sourd, et l'on flotte dans le chaos.
Et le cœur se dissout dans l'âme ainsi troublée.
Alors, tenant ainsi qu'une poignée de blé
son chapelet, ces grains de l'humilité sombre,
le poète le sème aux divins champs de l'ombre
où germe la moisson de toutes les prières.
Il sent confusément qu'une grande Lumière
lui est cachée par son corps dont il ne peut sortir.
Pour briser la cloison, et voir, il faut mourir.
L'œil ne laisse passer que ce jour de souffrance
que voit un prisonnier qui attend sa délivrance.
Le poète s'obstine, il appelle son Dieu.
Or, tandis qu'il l'appelle, un Sens mystérieux
semble à peine venir, mais vient, des profondeurs
qui le recouvrent peu à peu comme un plongeur.
...Ce sont les fruits de son rosaire qui éclosent
dans le Ciel. Ce sont les fruits de Foi interdits
au triste Orgueil qui méprise ces grains de buis
parce qu'il ignore le mystère de toute chose.
* * *
L'adolescente fait murmurer sa fenêtre
qu'elle ouvre à son réveil en s'y épanouissant.
Fleur de camélia, sa joue est rougissante.
L'enfant reçoit l'air vif, referme, et va se mettre
à genoux. Et sa bouche, ainsi que deux pétales
par l'aube détachés d'une rose Bengale,
effeuille avec ferveur, vers la nacre des cieux,
de son chapelet blanc les Mystères joyeux.
Annonciation.
Par l'arc-en-ciel sur l'averse des roses blanches
par le jeune frisson qui court de branche en branche
et qui a fait fleurir la tige de Jessé ;
par les Annonciations riant dans les rosées
et par les cils baissés des graves fiancées :
Je vous salue, Marie.
Visitation.
Par l'exaltation de votre humilité
et par la joie du cœur des humbles visités ;
par le Magnificat qu'entonnent mille nids,
par les lys de vos bras joints vers le Saint-Esprit
et par Élisabeth, treille où frémit un fruit :
Je vous salue, Marie.
Nativité.
Par l'âne et par le bœuf, par l'ombre et par la paille,
par la pauvresse à qui l'on dit qu'elle s'en aille,
par les nativités qui n'eurent sur leurs tombes
que les bouquets du givre aux plumes de colombe ;
par la vertu qui lutte et celle qui succombe :
Je vous salue, Marie.
Purification.
Par votre modestie offrant des tourterelles,
par le vieux Siméon pleurant devant l'autel,
par la prophétesse Anne et par votre mère Anne,
par l'obscur charpentier qui, courbé sur sa canne,
suivait avec douceur les petits pas de l'âne :
Je vous salue, Marie.
Invention de Notre Seigneur au Temple
Par la mère apprenant que son fils est guéri,
par l'oiseau rappelant l'oiseau tombé du nid,
par l'herbe qui a soif et recueille l'ondée,
par le baiser perdu par l'amour redonné,
et par le mendiant retrouvant sa monnaie :
Je vous salue, Marie.
* * *
Ainsi que Crusoë dans son île déserte,
le poète guette, à l'amère solitude,
quelle voile apportera la béatitude
à son exil. La mer, comme une porte ouverte,
semble donner l'espoir qu'apparaîtra soudain
le bateau qui rira à l'horizon d'étain.
Et la fièvre prend le poète sur la grève.
Il croit voir cette voile. Il n'y a pourtant rien
que le toujours pareil si accablant du rêve.
Le poète agonise. Il a soif, il a faim,
sa passion lui tend du fiel et du vinaigre.
Et les seuls fruits offerts au naufragé par Dieu,
ce sont les fruits des cinq Mystères douloureux :
Agonie.
Par le petit garçon qui meurt près de sa mère
tandis que des enfants s'amusent au parterre ;
et par l'oiseau blessé qui ne sait pas comment
son aile tout à coup s'ensanglante et descend ;
par la soif et la faim et le délire ardent :
Je vous salue, Marie.
Flagellation.
Par les gosses battus par l'ivrogne qui rentre,
par l'âne qui reçoit des coups de pied au ventre,
par l'humiliation de l'innocent châtié,
par la vierge vendue qu'on a déshabillée,
par le fils dont la mère a été insultée :
Je vous salue, Marie.
Couronnement d'épines.
Par le mendiant qui n'eut jamais d'autre couronne
que le vol des frelons, amis des vergers jaunes,
et d'autre sceptre qu'un bâton contre les chiens ;
par le poète dont saigne le front qui est ceint
des ronces des désirs que jamais il n'atteint :
Je vous salue, Marie.
Portement de Croix.
Par la vieille qui, trébuchant sous trop de poids,
s'écrie « Mon Dieu ! » Par le malheureux dont les bras
ne purent s'appuyer sur une amour humaine
comme la Croix du Fils sur Simon de Cyrène ;
par le cheval tombé sous le chariot qu'il traîne :
Je vous salue, Marie.
Crucifiement.
Par les quatre horizons qui crucifient le Monde,
par tous ceux dont la chair se déchire ou succombe,
par ceux qui sont sans pieds, par ceux qui sont sans mains,
par le malade que l'on opère et qui geint
et par le juste mis au rang des assassins :
Je vous salue, Marie.
* * *
Je suis une brebis qui court dans les œillets.
Elle tremble, et sa voix semble toute mouillée
lorsque l'on voit le jour succéder à la nuit :
Car l'aurore est bien froide avant que la brebis
dans le pur arc-en-ciel soit tout ensoleillée...
Renais, soleil ! Du fond des cirques ténébreux,
renaissez, renaissez, Mystères glorieux,
pour la brebis qui tremble au milieu des œillets ?
Résurrection.
Par la nuit qui s'en va et nous fait voir encore
l'églantine qui rit sur le cœur de l'aurore ;
par la cloche pascale à la voix en allée
et qui, le Samedi-Saint, à toute volée,
couvre d'alléluias la bouche des vallées :
Je vous salue, Marie.
Ascension.
Par le gravissement escarpé de l'ermite
vers les sommets que les perdrix blanches habitent,
par les troupeaux escaladant l'aube du ciel
pour ne se nourrir plus que de neige de miel,
et par l'Ascension du glorieux soleil :
Je vous salue, Marie.
Pentecôte.
Par les feux pastoraux qui descendent, la nuit,
sur le front des coteaux, ces apôtres qui prient ;
par la flamme qui cuit le souper noir du pauvre ;
par l'éclair dont l'Esprit allume comme un chaume,
mais pour l'Éternité, le néant de chaque homme :
Je vous salue, Marie.
Assomption.
Par la vieille qui atteint, portant un faix de bois,
le sommet de la route et l'ombre de la Croix,
et que son plus beau fils vient aider dans sa peine ;
par la colombe dont le vol à la lumière
se fond si bien qu'il n'est bientôt qu'une prière :
Je vous salue, Marie.
Couronnement de la Sainte Vierge.
Par la Reine qui n'eut jamais d'autre Couronne
que les astres, trésor d'une ineffable Aumône,
et d'autre sceptre que le lys d'un vieux jardin ;
par la vierge dont penche le front qui est ceint
des roses des désirs que son amour atteint :
Je vous salue, Marie.
Fin du Rosaire.

Francis Jammes (1878-1938), L'Église habillée de feuilles

Sur l'évangile In principio erat Verbum

Silvestre Baudrillart — 2015-10-27T18:21:41Z

1 Dans le principe demeurait

le Verbe, et en Dieu il vivait,
en qui sa félicité
infinie il possédait.

Le Verbe lui-même était Dieu,
puisque le principe il se disait.

Il demeurait dans le principe,
et n'avait pas de principe.

Il était le principe même ;
pour cela il n'en avait pas.

Le Verbe se nomme Fils,
puisqu'il naissait du principe.

Il l'a toujours conçu
et toujours il le concevait.

Il lui donne toujours sa substance
et toujours il se la gardait.

Et ainsi, la gloire du Fils
est celle qu'en le Père il avait ;
et toute sa gloire le Père
dans le Fils possédait.

Comme l'aimé en l'amoureux
l'un en l'autre résidait,
et cet amour qui les unit
convenait en lui-même
à l'un et à l'autre
en égalité et en valeur.

Trois personnes et un aimé
entre tous trois il y avait ;
et un seul amour en elles toutes
et un seul amoureux les faisait, (30)
et l'amoureux est l'aimé
en qui chacun vivait ;
car l'être que les trois possèdent
chacun le possédait,
et chacun d'eux aime (35)
celle qui possédait cet être.

Cet être est chacune
et lui seul les unissait
en un ineffable noeud
qui ne saurait se dire. (40)

Pour cela était infini
l'amour qui les unissait,
car un seul amour ont les trois,
que l'on disait leur essence ;
car l'amour, plus il est un, (45)
plus amour il se fait.

En cet amour immense
qui des deux procédait,
des paroles de grande douceur
le Père au Fils disait,
de si profond délice,
que nul ne les entendait ;
seul le Fils en jouissait,
car cela le concernait.

Mais ce qu'on en peut entendre
de cette manière il le disait :

- Rien ne me contente, Fils,
hors de ta compagnie.
Et si quelque chose me contente,
c'est en toi que je l'aimerais.

Celui qui à toi ressemble le plus
à moi le plus me satisferait ;
et celui qui ne te ressemble en rien
en moi rien ne trouverait.

En toi seul je me suis complu,
ô vie de ma vie !

Tu es lumière de ma lumière.
Tu es ma sagesse ;
figure de ma substance
en qui je me complais bien.

À celui qui t'aimerait, Fils,
moi-même à lui je me donnerais,
et l'amour que moi j'ai en toi
celui-là même en lui je mettrais,
pour la raison qu'il a aimé
qui j'aimais tant moi-même.

A lo divino

Silvestre Baudrillart — 2015-10-27T18:17:39Z

En quête d'un élan amoureux,
et ne manquant pas d'espérance,
je volai si haut, si haut,
que j'atteignis ce que je chassais.

1. Pour que je puisse atteindre (5)
à cet élan divin,
il me fallut tellement voler
que je me perde de vue ;
et pourtant en ce transport
en mon vol je restai court ; (10)
mais l'amour fut si haut,
que j'atteignis ce que je chassais.

2. Quand plus haut je m'élevais,
ma vue était éblouie,
et la plus forte conquête (15)
à l'obscur se faisait ;
mais, comme c'était l'élan d'amour,
je fis un saut à l'aveugle dans le noir,
et je fus si haut, si haut,
que j'atteignis ce que je chassais. (20)

3. D'autant plus haut je parvenais
par cet élan si élevé,
d'autant plus bas et accablé
et abattu je me trouvais ;
je dis : Nul ne pourra y atteindre ; (25)
et je m'abaissai tellement, tellement,
que je fus si haut, si haut,
que j'atteignis ce que je chassais.

4. D'une étrange manière
mille vols je franchis en un seul vol,
car l'espérance du ciel (30)
obtient autant qu'elle espère ;
j'espérai seulement cet élan
et en espérance ne fus pas déçu,
puisque je m'en fus si haut, si haut,
que j'atteignis ce que je chassai. (35)

Je vis sans vivre en moi

Silvestre Baudrillart — 2015-10-27T18:15:41Z

Je vis sans vivre en moi
et de telle manière j'espère
que je meurs de ne pas mourir.

1. En moi je ne vis plus,
et sans Dieu vivre ne puis ; (5)
car sans lui et sans moi demeurer,
cette vie que sera-t-elle ?
Mille morts elle me vaudra,
puisque ma vie même j'espère,
mourant de ne pas mourir.(10)

2. Cette vie que je vis
est privation de vivre ;
et ainsi c'est une mort continuelle
jusqu'à ce que je vive avec toi.
Entends, mon Dieu, ce que je dis, (15)
que cette vie je ne la veux pas ;
puisque je meurs de ne pas mourir.

3. Étant privée de toi,
quelle vie puis-je avoir,
sinon endurer la mort, (20)
la plus grande que jamais je vis ?
J'ai pitié de moi,
puisque je persévère de sorte,
que je meurs de ne pas mourir.

4. Le poisson qui de l'eau sort (25)
n'est pas tant privé de secours,
puisque dans la mort qu'il souffre,
la mort enfin le secourt.
Quelle mort pourra s'égaler
à ma pitoyable vie, (30)
puisque, si plus je vis, plus je meurs ?

5. Quand je me crois soulagée
de te voir dans le Sacrement,
cela me fait une plus grande affliction
de ne pouvoir jouir de toi ; (35)
tout est pour plus de peine
de ne te voir comme je veux,
et je meurs de ne pas mourir.

6. Et si je me réjouis, Seigneur,
avec l'espérance de te voir, (40)
à voir que je puis te perdre
se redouble ma douleur ;
vivant en tel effroi
et espérant comme j'espère
je me meurs de ne pas mourir. (45)

7. Tire-moi de cette mort,
mon Dieu, et donne-moi la vie ;
ne me tiens pas entravée
dans ce lacet si rigoureux ;
vois que je peine pour te voir, (50)
et mon mal est si entier,
que je meurs de ne pas mourir.

8. Je pleurerai ma mort désormais
et me lamenterai sur ma vie
en tant qu'elle est encombrée (55)
par mes péchés.
Ô mon Dieu ! quand sera-ce
quand donc dirai-je pour de vrai :
je vis maintenant de ne pas mourir.

Ô vive flamme d'amour

Silvestre Baudrillart — 2015-10-27T18:14:20Z

1. Ô vive flamme d'amour,
qui tendrement blesses
de mon âme dans le centre le plus profond
car désormais tu n'es plus cruelle,
achève si tu veux,
brise la toile de cette douce rencontre.

2. Ô cautère délectable !
Ô savoureuse plaie !
Ô douce main, ô touche délicate
qui sent la vie éternelle
et paie toute dette ;
en tuant, la mort tu l'as changée en vie.

3. Ô flambeaux de feu
dans les splendeurs de qui
les profondes cavernes du sens,
qui était obscur et aveugle
avec de singulières excellences
chaleur et lumière
ensemble donnent à son bien-aimé.

4. Combien doux et amoureux
t'éveilles-tu dans mon sein
où, secrètement seul tu demeures
et en ton souffle savoureux
riche de bien et de gloire
combien délicatement tu m'énamoures !

Nuit

Silvestre Baudrillart — 2015-10-27T18:13:16Z

Par une nuit obscure
Ardente d'un amour plein d'angoisses,
Oh ! l'heureuse fortune !
Je sortis sans être vue,
Ma maison désormais en repos.

A l'obscur et en assurance,
Par l'échelle secrète, déguisée,
Oh ! l'heureuse fortune !
A l'obscur et en cachette,
Ma maison désormais en repos.

Au sein de la nuit bénie,
En secret - car nul ne me voyait,
Ni moi je ne voyais rien -
Sans autre lueur ni guide
Hormis celle qui brûlait en mon coeur.

Et celle-ci me guidait,
Plus sûre que celle du midi,
Où Celui-là m'attendait
Que je connaissais déjà :
Sans que nul en ce lieu ne parût.

O nuit ! toi qui m'as guidée,
O nuit ! plus que l'aurore aimable,
O nuit ! toi qui as uni
L'Aimé avec son Aimée,
L'Aimée en son Aimé transformée.

Stabat Mater

Silvestre Baudrillart — 2013-01-01T11:03:34Z

Stabat mater dolorosa
juxta crucem lacrimosa
dum pendebat Filius

Cujus animam gementem
constristatam et dolentem
pertransivit gladius.

O quam tristis et afflicta
fuit illa benedicta
mater Unigenti.

Quae maerebat et dolebat
pia mater dum videbat
nati poenas incliti.

Quis est homo qui non fleret
matrem Christi si videret
in tanto supplicio ?

Quis non posset contristari
Christi matrem contemplari
dolentem cum Filio ?

Pro peccatis suae gentis
vidit Jesum in tormentis
et flagellis subditum.

Vidit suum dulcem natum
moriendo desolatum
dum emisit spiritum.

Eia Mater, fons amoris,
me sentire vim doloris
fac ut tecum lugeam.

Fac ut ardeat cor meum
in amando Christum Deum
ut sibi complaceam.

Sancta Mater, istud agas,
crucifixi fige plagas
cordi meo valide.

Tui nati vulnerati
tam dignati pro me pati
paenas mecum divide.

Fac me vere tecum flere
crucifixo condolere
donec ego vixero.

Juxta crucem tecum stare
et me sibi sociare
in planctu desidero.

Virgo virginum praeclara
mihi jam non sis amara
fac me tecum plangere.

Fac ut portem Christi mortem
passionis fac consortem
et plagas recolere.

Fac me plagis vulnerari
fac me cruce inebriari
et cruore Filii.

Flammis ne urar succensus
per te Virgo sim defensus
in die judicii.

Christe, cum sit hinc exire,
da per matrem me venire
ad palmam victoriae.

Quando corpus morietur
fac ut animae donetur
paradisi gloria.

TEXTE FRANÇAIS

Debout, la mère des douleurs
Près de la croix était en pleurs
Quand son Fils pendait au bois

Alors, son âme gémissante
Toute triste et toute dolente
Un glaive la transperça.

Qu'elle était triste, anéantie,
La femme entre toutes bénie,
La Mère du Fils de Dieu !

Dans le chagrin qui la poignait,
Cette tendre Mère pleurait
Son Fils mourant sous ses yeux.

Quel homme sans verser de pleurs
Verrait la Mère du Seigneur
Endurer si grand supplice ?

Qui pourrait dans l'indifférence
Contempler en cette souffrance
La Mère auprès de son Fils ?

Pour toutes les fautes humaines,
Elle vit Jésus dans la peine
Et sous les fouets meurtri.

Elle vit l'Enfant bien-aimé
Mourir tout seul, abandonné,
Et soudain rendre l'esprit.

O Mère, source de tendresse,
Fais-moi sentir grande tristesse
Pour que je pleure avec toi.

Fais que mon âme soit de feu
Dans l'amour du Seigneur mon Dieu :
Que je lui plaise avec toi.

Mère sainte, daigne imprimer
Les plaies de Jésus crucifié
En mon cœur très fortement.

Pour moi, ton Fils voulut mourir,
Aussi donne-moi de souffrir
Une part de ses tourments.

Pleurer en toute vérité
Comme toi près du crucifié
Au long de mon existence.

Je désire auprès de la croix
Me tenir, debout avec toi,
Dans ta plainte et ta souffrance.

Vierge des vierges, toute pure,
Ne sois pas envers moi trop dure,
Fais que je pleure avec toi.

Du Christ fais-moi porter la mort,
Revivre le douloureux sort
Et les plaies, au fond de moi.

Fais que ses propres plaies me blessent,
Que la croix me donne l'ivresse
Du sang versé par ton Fils.

Je crains les flammes éternelles ;
O Vierge, assure ma tutelle
A l'heure de la justice.
-* O Christ, à l'heure de partir,
Puisse ta Mère me conduire
A la palme de la victoire.
..
A l'heure où mon corps va mourir,
A mon âme fais obtenir
La gloire du paradis.

La Salle à manger

Silvestre Baudrillart — 2012-11-05T08:57:37Z

Il y a une armoire à peine luisante
qui a entendu les voix de mes grand-tantes,
qui a entendu la voix de mon grand-père,
qui a entendu la voix de mon père.
A ces souvenirs l'armoire est fidèle.
On a tort de croire qu'elle ne sait que se taire,
Car je cause avec elle.

Il y a aussi un coucou en bois.
Je ne sais pourquoi il n'a plus de voix.
Je ne veux pas le lui demander.
Peut-être bien qu'elle est cassée,
la voix qui était dans son ressort,
tout bonnement comme celle des morts.

Il y a aussi un vieux buffet
qui sent la cire, la confiture,
la viande, le pain et les poires mûres.
C'est un serviteur fidèle, qui sait
qu'il ne doit rien nous voler.

Il est venu chez moi bien des hommes et des femmes
qui n'ont pas cru à ces petites âmes.
Et je souris que l'on me pense seul vivant
quand un visiteur me dit en entrant :
— Comment allez-vous, monsieur Jammes ?

Francis JAMMES (1878-1938)