Silvestre Baudrillart

Sonnet d'excuses

Silvestre Baudrillart — 2019-12-02T18:02:20Z

Monsieur le Professeur, acceptez mes excuses :
Il est vrai, j'ai parlé, je l'avoue, j'en conviens ;
Vous m'aviez averti, et je le savais bien,
Celui qui parle en cours est une triple buse.

Mais s'excuser en vers, est-ce une bonne ruse ?
Composer un sonnet, est-ce un juste moyen ?
Est-ce la punition du pauvre collégien,
Si rédiger des vers, au fond, cela l'amuse ?

De cette sanction je vais tirer profit
Et quelque vanité auprès de mes amis,
Sans que finalement, de ce moment lyrique,

Je me sente puni autrement qu'en sachant
Que la prochaine fois, sur un thème identique,
Je devrai concevoir un texte différent.

Chantons Noël

Silvestre Baudrillart — 2019-11-30T22:10:28Z

Il y a deux mille ans,
La nuit était profonde,
Et l'ombre sur le monde
Durait depuis longtemps.

Le péché et la haine
Poursuivaient leur chemin,
En un cycle sans fin
De douleur et de peine.

Mais un chant éclata
Aux lueurs des étoiles,
Et sous ce sombre voile
Retentit le Gloria !

Cieux, qu'éclate la gloire !
Gloire au Verbe de Dieu !
Gloire au plus haut des cieux !
Chantons notre victoire !

Un Fils nous est donné :
Du Salut c'est le signe ;
Son pouvoir est insigne ;
Un Sauveur nous est né !

Dans l'obscure ténèbre,
La lumière a jailli,
Et l'enfant qui sourit
Chasse l'ombre funèbre.

Et vous, humbles bergers,
Témoins de ce prodige,
Admirez cette tige
De l'arbre de Jessé !

Cette fleur sans pareille,
La Vierge sans péché,
Dans son sein a porté
L'insondable merveille.

L'auteur de l'univers
S'est fait ce que nous sommes,
Notre Dieu s'est fait homme,
Le Verbe s'est fait chair !

30 novembre 2019

Adieux à la lande

Silvestre Baudrillart — 2019-11-30T16:24:45Z

La mer fuit et l'écume tremble,
La nue s'éclaircit au levant ;
Terre, comme un oiseau, tu sembles
T'amenuiser en t'en allant.
Où vont les goélands en bandes,
Vers quels rochers qu'ils ont quitté ?
J'ai quitté ton parage, ô lande,
Salut, terre de liberté !

Où sont les murs, la pierre grise,
Les arbres et les coteaux verts
Et les maisons et les églises ?
Tout a disparu dans la mer !
Salut, si séduisantes landes,
Routes où l'on aime à marcher,
Il est loin, ton parage, ô lande,
Salut, terre de liberté !

Salut, ma lande goélande,
Je vais vers les pays d'été.
J'ai quitté ton parage, ô lande,
Salut, ma terre liberté !
Salut, ma lande goélande !
Revoit-on ce qu'on a quitté ?
Je reviens au prochain été.

Le chef d'orchestre

Silvestre Baudrillart — 2019-11-30T16:15:14Z

Un son naît du violon plaqué d'essences rares ;
Il s'étire à l'archet, frémit un instant, seul,
Il s'envole, d'un trait, du corset de tilleul
Et dans le mouvement des sons suivants s'égare.

La flûte en touches successives se déclare,
Franches, douces, brèves et pleines de fraîcheur,
Graves ou gaies, sans demi-teinte en leur couleur,
Comme un bateau quittant paisiblement l'amarre.

La sinuosité du violon si lent
Et les flots de la flûte qui s'en vont torrent,
Comment les accorder ? Secret de la musique !

Le chef, levant le bras, l'abaissant, de la mer
Des sons sait diriger la mouvance élastique,
Comme Phœbé buvant les eaux de l'univers.

Silvestre Baudrillart, 4 juin 1982

Pray for Paris

Silvestre Baudrillart — 2015-11-17T08:17:15Z

Dans les rues de Paris, le bruit et la fureur,
Les larmes et le sang, les claquements des balles,
Les éclairs de la guerre et les cris de douleur
Ont criblé la douceur de la nuit automnale.

Et pourquoi cette haine et ces désirs de mort ?
Que veulent-ils, ces gens, dans leur sombre violence ?
Un Coran travesti est ce poison si fort,
Dans la guerre en Orient est la triste semence.

Sur la Croix, le grand mot du Christ est le Pardon,
De son Cœur transpercé sort la Miséricorde.
Pour les bourreaux et pour les victimes, prions !
C'est en parlant à Dieu que notre âme déborde.

Au fond de l'oraison s'éclaire le chemin
Du respect de la foi, de l'écoute des frères ;
Comme s'il nous fallait, pour être plus humains,
Regarder vers le Ciel, invoquer notre Père !

15 novembre 2015

Ah ! les dictées...

Silvestre Baudrillart — 2015-02-10T21:52:57Z

Ah ! les dictées, ce sont des tissus qu'on rapièce :
Sur des textes jolis les fautes font des trous ;
L'élève, tisserand d'une nouvelle espèce,
Écrit sans le savoir des récits un peu fous.

Est-ce si difficile, au fond, de bien écrire ?
Orthographe, omoplate, est-ce si compliqué ?
Pour que la phrase brille, il faut bien se relire,
Et les mots bien conçus seront bien accordés.

Il faut passer le texte à la brosse à reluire,
Vérifier chaque accord, épeler, soupeser,
S'arrêter sur les mots, à l'envers les relire,
Et ce patient travail trois fois recommencer.

Et le tissu percé redeviendra solide,
Et le texte un peu fou redeviendra français,
Et l'esprit rassuré se sentira moins vide,
Grâce à ces mots nouveaux, dans son cerveau tout frais.

Silvestre BAUDRILLART

Ode aux reliques de la Passion

Silvestre Baudrillart — 2015-02-07T21:50:33Z

Relique de la Croix, Clou, Couronne d'Épines,
Témoignages d'amour de Dieu pour les humains,
Jésus vous a subis, dans Sa folie divine,
Alors qu'en Sa Passion Il étendait les mains.

La Couronne, garnie d'épines acérées,
Sur Sa tête placée en signe de mépris,
Sur le bois de la Croix Ses mains ensanglantées
Par les clous enfoncés dans Ses poignets meurtris,

Et tout Son corps blessé par les dures lanières
Lestées des doubles plombs de la Flagellation,
Et tout Son corps offert aux opprobres vulgaires,
Crachats, coups, moqueries, insultes et chansons,

Tout cela, librement, par Amour pour les hommes,
Pour relever le monde et le conduire au Ciel :
Tout ce que nous faisons et tout ce que nous sommes,
Par ce don de Sa vie, s'élève à l'éternel.

Au jour du Jugement, cette simple Couronne,
La Croix, les Clous, la Lance et tous les instruments
De la Passion du Christ — le Fouet et la Colonne —
Par des Anges seront portés au firmament,

Et auprès de ce Roi environné de gloire,
Les hommes passeront, allant vers leur destin,
Comme en la Cathédrale, en un lent offertoire,
Chacun va s'incliner devant l'Amour sans fin.

Continue à nous dire, ô Couronne ancienne,
Combien ton humble Roi s'est livré par amour,
Et si nos cœurs émus laissent jaillir leur peine,
Le Seigneur essuiera nos larmes pour toujours !

Le Silence

Silvestre Baudrillart — 2013-01-01T09:31:20Z

Silence du matin, dans les rues de Paris, à vélo. Solitude et liberté. Devant le soleil qui brille sur les bulbes de Montmartre, nous sommes seuls, toi et moi. Toi, Paris, lisse et brillante, libre et franche ; et moi, cycliste joyeux, ignorant des feux et des contraintes, dans la fraîcheur du vent.

Silence de midi, sous les chênes-verts de Provence, quand le mûrissement des fruits n'a plus qu'à attendre le lent écoulement des heures. Silencieux comme le soleil, dorent doucement les orangers sous la brûlure des rayons.

Silence du soir, quand toutes les activités se sont tues, et que les livres se referment, lampes et lecteurs étant fatigués ; alors, ne pouvant dormir dans la chaude douceur du soir, l'adolescent s'allonge sur un hamac dans le jardin, et contemple sans hâte le doux scintillement des étoiles. Dieu, qui sans cesse travaille, lui offre ce repos de l'âme dans une fête en contrepoint.

Silvestre Baudrillart

Notre-Dame

Silvestre Baudrillart — 2012-11-05T07:33:07Z

Ma princesse, m'amie, ce soir je t'ai revue ;
Le soleil enflammait de ses derniers rayons
La fleur de ton regard ; et tes cheveux si blonds
En boucles ciselées faisaient frémir la nue.

Tes rois des temps anciens gardaient leur Mère élue,
Retenant dans ses flots ta robe aux pans très longs,
Ta langue en coups soudains fit retentir un son :
L'appel universel de tes mains étendues.

Dans les plis de ton voile encore illuminé,
J'ai trouvé mon refuge. Au cœur de ta forêt
Où croissaient jusqu'aux cieux des arbres, dont les branches

Se croisant, s'unissaient en ponts vers l'infini,
J'égrenai, silencieux, mes amours, perles blanches,
Ô Vierge blanche ; et, perles noires, mes soucis.

21 septembre 1982

Sonnet, comme un coup de trompette

Silvestre Baudrillart — 2012-11-05T07:31:55Z

Sonnet, comme un coup de trompette,
Comme un radieux cri de bonheur,
Comme un papillon sur la fleur
Et comme un jet d'eau sur la tête

Sonnet, qui, comme un air de fête
Tout peinturluré de couleurs
Jette un clin d'œil sur un malheur
Et comme un frais parfum de cette

Joie qui ne saura pas finir,
Dans la lumière, d'éblouir
Toutes les nuits privées d'étoiles,

Veut changer en un frais printemps
Tous les hivers couverts de toiles
Des araignées des anciens temps.

1983